messer

Und wir holen wieder Luft, aber woher denn nehmen Angekommen in der Pechschwarz-Ära Die Hoffnung ist ein Schlachtfeld Ich habe nichts in der Hand, wenn es wieder Nacht wird Sie haben den Himmel zugemacht 1987 Kilometer nach da werfen sie ab Ich fühle das, ab jetzt Kyjiw Mule im Glas Doch von meiner Betroffenheit wird keiner wieder wach Und auch nicht vom Hass Geht auch das Messer in der Tasche auf bei manchem Exemplar Ich bin gesegnet Ich habe Augen, die den Zauber noch sehen können Aber ich arbeite dran Ich bin keine Hilfe, die Gedanken ein Schwert Ich sollte Licht spenden, doch ich brauche es selbst Ich sollte mich wehren, doch ich bin Pazifist Ich sammle die Gewalt, bis sie mich killt Bis sie Bis sie Bis sie mich killt Bis sie Bis sie mich Die Hoffnung ist ein Schlachtfeld und ich bin nicht bewaffnet Ich wär gerne für dich da, doch ich bin in der Unterzahl Und ich kann das nicht besser, bin mal wieder mein eigenes Messer (Messer, Messer) Ja, ich kann das nicht besser, immerzu mein eigenes Messer Hoffnung, Schlachtfeld Ja, ich mag es drastisch Denn ich hab noch nicht verstanden Wie man das hier anhält Komm jetzt, mach mit Komm, wir lassen uns zersetzen Und dann füllen wir uns auf Mit blankem Entsetzen Belle époque, Pechschwarz-Ära Belle époque, Pechschwarz-Ära Belle époque, Pechschwarz-Ära Pechschwarz-Ära