Real‐OGs

Yo, das ist Rap mit Qualität, für die, die nicht auf Zahlen achten Deutscher Rap stinkt nach Shisha-Bar und Arztpraxen Schrei': "Fick die Welt!" und bin paar Kubaner-Zigarren paffen Motherfucker könn'n mir gestorben bleiben wie Tatwaffen Ich will den feinsten Porsche Car whippen Louboutin-Sneakers, bad Bitches, die Dom Pérignon sippen Zwischen Glückwünschen und Hassreden Siehst du Banditen in Butzen, die ihr hart verdientes Schnapp zählen Doppel-H ist das Nachtleben Finde mich Suff Zeit totschlagen in diversen Schnapsläden Kopf gefickt von all den Ratschlägen Willst du spitten wie ein Mann, musst du Stimme noch mehr Bass geben Ich überbiete all die Maßstäbe Sie fragen: "Izza, was' dein Type?" Hm, ich sag': "Ich mag jede!" Sie kriegen Angst, wenn ich Stimmung in die Parts lege Denn, was ich spitte, nennt man Grabreden, Pussy Real-OGs, die mir die Hand geben Bitches fühl'n den Swag, weil wir krass reden Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe Real-OGs, die mir die Hand geben All die Bitches fühl'n den Swag, weil wir krass reden Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe Spark' den Spliff, jede Nacht nach dem Abendessen Ist 'ne fucked-up World, nur Mary kann mein'n Tag retten Fick' auf Interviews, ich lass' Bars sprechen Denn deutsche Rapper tun sich gegenseitig arschlecken Nach der Show noch paar Trains checken Kickdown Richtung Mäcces, Freestylen auf Parkplätzen Izza kommt dich hol'n, musst nur dreimal sein'n Nam'n sprechen Und wenn ich da bin, wird dir keiner mehr den Arsch retten (Heavy Smoker) Treff' mich mit Gatti Hasch testen Er sagt: "Rauch mal den, danach kannst du Killer den Mars retten" Glaub mir, ich hole mir mein Hack, Brate Und werd' die Fresse nicht halten, weil wir schon seit vierhundert Jahr'n warten Es gibt nichts zu feiern, doch wir Trinken schon das siebte Becks Deva, gib den Beat, denn die Tracks kommen mies korrekt Fick Kritik, denn sie wissen nicht, wie Flavour schmeckt Das ist Phunk straight out the Northside von Unterdeck Real-OGs, die mir die Hand geben Bitches fühl'n den Swag, weil wir krass reden Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe Real-OGs, die mir die Hand geben All die Bitches fühl'n den Swag, weil wir krass reden Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe Kick' Styles relaxed Bruder, gib mir Scheine, gib mir Checks Für die Brüder Ringe aus Gold, in den'n ein Klunker steckt H-E-N-G-S-T, nix mit Z Nehm' dir alles weg, komm zu dir in dein Versteck Devaloop haut in die Tasten bis es brennt Denn der Beat geht auf Gelenke, so wie Schläge von Clark Kent Du kannst renn'n, so weit wie du willst und es verdräng'n Doch nach dem Tape sieht man, wie sich Instagram-Rapper erhäng'n Es geht: wa-dada-dang, wa-dada-da-dang Kauf dir 'ne neun Millimeter und mach dann auf 50 Cent Doch T-Punkt-Hengst bringt die Verdammnis über euch Toy, enttäusch nochmal am Mic und deine Fresse wird betäubt Ballern Pieces und Tags an Wände bis zum Exzess Von Eins-Eins-Fünf Mümmel-Streets bis Hamburg-West Halt' es echt für die Compañeros, Gringos und Negros Die Schmierer, sportlich Aktiven, Dealer und Secu's Real-OGs, die mir die Hand geben Bitches fühl'n den Swag, weil wir krass reden Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe Real-OGs, die mir die Hand geben All die Bitches fühl'n den Swag, weil wir krass reden Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe