Nom de Plume

Le corbeau s'approche Atterit sur l'épaule de celui qui écrit Reviens lui picorer le cou Les veines sortent des chairs Le sang se répand sur la page Il crie ses dernières lignes Et s'endort Novembre et son manteau d'hiver Revers sombres Chemise blanche comme la neige Manchettes noires Plane sur la ville S'agrippe aux murs, détruit les rues Les lances de cornes acérées Plongent dans les yeux et les coeurs des courtiers Les enfants s'enfuient dans les rues des quartiers Les voitures quittent la route, avalées par la mer Les périls de l'hiver Les photographes, les barillets ouverts La poudre à canon et les éclairs aveuglants Étouffés par les fumées Les cendres des usines Livres de comptes déchirés Semés comme des miettes pour les sortir Des tunnels, loin des murs de la vieille ville Avant d'être enfouis sous l'ordure nouvelle Le corbeau se fatigue Les corbeaux se multiplient Le ciel noircit à chaque nouveau cadavre Les champs s'enflamment L'hystérie les chasse des villes vers les cavernes Et les collines assombries Vers les hauts plateaux Vers les hauts plateaux Vers les hauts refuges Vers les hauts refuges Vers les hautes plaines Vers les hautes plaines Vers les collines Vers les collines Vers les hautes terres Vers les hautes terres