Nom de Plume

Le corbeau s'approche

Atterit sur l'épaule de celui qui écrit

Reviens lui picorer le cou

Les veines sortent des chairs

Le sang se répand sur la page

Il crie ses dernières lignes

Et s'endort

Novembre et son manteau d'hiver

Revers sombres

Chemise blanche comme la neige

Manchettes noires

Plane sur la ville

S'agrippe aux murs, détruit les rues

Les lances de cornes acérées

Plongent dans les yeux et les coeurs des courtiers

Les enfants s'enfuient dans les rues des quartiers

Les voitures quittent la route, avalées par la mer

Les périls de l'hiver

Les photographes, les barillets ouverts

La poudre à canon et les éclairs aveuglants

Étouffés par les fumées

Les cendres des usines

Livres de comptes déchirés

Semés comme des miettes pour les sortir

Des tunnels, loin des murs de la vieille ville

Avant d'être enfouis sous l'ordure nouvelle

Le corbeau se fatigue

Les corbeaux se multiplient

Le ciel noircit à chaque nouveau cadavre

Les champs s'enflamment

L'hystérie les chasse des villes vers les cavernes

Et les collines assombries

Vers les hauts plateaux

Vers les hauts plateaux

Vers les hauts refuges

Vers les hauts refuges

Vers les hautes plaines

Vers les hautes plaines

Vers les collines

Vers les collines

Vers les hautes terres

Vers les hautes terres