Abiectio

Man setzt ihn hinter einen Gartenzaun

Da stört er nicht mit seinen Quälerein

"Sieh dir den Himmel an!" Er ist allein

Und seine Augen fangen an zu schaun

Die toten Augen. "O, wo ist er, wie

Ist denn der Himmel? Und wo ist sein Blau?

O Blau, was bist du? Stets nur weich und rauh

Fühlt meine Hand, doch eine Farbe nie

Nie Purpurrot der Meere. Nie das Gold

Des Mittags auf den Feldern, nie den Schein

Der Flamme, nie den Glanz im edlen Stein

Nie langes Haar, das durch die Kämme rollt

Niemals die Sterne. Wälder nie, nie Lenz

Und seine Rosen

Stets durch Grabesnacht

Und rote Dunkelheit werd ich gebracht

In grauenvollem Fasten und Karenz"

Sein bleicher Kopf steigt wie ein Lilienschaft

Aus magrem Hals. Auf seinem dürren Schlund

Rollt wie ein Ball des Adamsapfels Rund

Die Augen quellen aus der engen Haft

Ein Paar von weißen Knöpfen. Denn der Strahl

Des weißen Mittags schreckt die Toten nicht

Der Himmel taucht in das erloschene Licht

Und spiegelt in dem bleiernen Opal

Er fuhr in einen Hund, dem groß er sperrt

Das rote Maul. Die blaue Zunge wirft

Sich lang heraus. Er wälzt im Staub

Er schlürft

Verwelktes Gras, das er dem Sand entzerrt

Sein leerer Schlund ist wie ein großes Tor

Drin Feuer sickert, langsam, tropfenweis

Das ihm den Bauch verbrennt. Dann wäscht mit Eis

Ihm eine Hand das heiße Speiserohr

Er wankt durch Dampf. Die Sonne ist ein Fleck

Ein rotes Ofentor. Ein grüner Halbmond führt

Vor seinen Augen Tänze. Er ist weg

Ein schwarzes Loch gähnt, draus die Kälte stiert

Er fällt hinab, und fühlt noch, wie der Schreck

Mit Eisenfäusten seine Gurgel schnürt

Zu einem Bette kommt das Sakrament

Der Priester salbt dem Kranken Stirn und Mund

Der Gaumen, der wie rotes Feuer brennt

Würgt mühsam die Oblate in den Schlund

Die Kranken horchen auf der Lagerstatt

Wie Kröten, von dem Lichte rot gefleckt

Die Betten sind wie eine große Stadt

Die eines schwarzen Himmels Rätsel deckt

Der Priester singt. In grauser Parodie

Krähn sie die Worte nach in dem Gebet

Sie lachen laut, die Freude schüttelt sie

Sie halten sich den Bauch, den Lachen bläht

Der Priester kniet sich an der Bettstatt Rand

In das Brevier taucht er die Schultern ein

Der Kranke setzt sich auf. In seiner Hand

Dreht er im Kreise einen spitzen Stein